D'une aménorrhée silencieuse à amenorrhee.fr

Je travaille dans une grande entreprise, et comme beaucoup de femmes actives, j'ai cherché un exutoire dans le sport. Ce qui a commencé comme une activité bien-être s'est transformé, au fil des années, en une pratique intensive : 5 à 6 séances par semaine, des objectifs toujours plus élevés, une discipline de fer.

Je me suis construite une identité de « warrior ». Je repoussais mes limites, je contrôlais mon alimentation, je sculptais mon corps. Cette obsession pour la maîtrise — de mes performances, de mon physique, de mon assiette — m'a progressivement fait glisser d'une vie équilibrée vers une vie obsessionnelle. Sans que je m'en rende vraiment compte.

Et puis, un jour, mes règles ont disparu. Au début, je n'y ai pas prêté attention. Je me disais que c'était normal avec autant de sport, que mon corps « s'adaptait ». Je ne voyais pas ça comme un problème — au contraire, c'était presque un signe que je m'entraînais « suffisamment ».

S'en sont suivi des mois de rendez-vous médicaux. Des prises de sang, des échographies, des consultations avec des endocrinologues, des gynécologues et des nutritionnistes. Des examens pour écarter d'autres causes — SOPK, problèmes thyroïdiens, hyperprolactinémie.

Revoir mes habitudes a été l'une des épreuves les plus difficiles de ma vie. Pas parce que c'était physiquement compliqué, mais parce que ça touchait à mon identité. Réduire le sport, c'était abandonner ce qui me définissait. Manger davantage, c'était perdre le contrôle que j'avais sur mon corps.

Et derrière tout ça, il y avait des troubles alimentaires que je n'avais jamais vraiment nommés : ce besoin compulsif de maîtrise, cette peur viscérale de « lâcher prise ».

J'ai dû apprendre à écouter mon corps plutôt qu'à le combattre. À voir la nourriture comme un carburant essentiel plutôt qu'un ennemi à contrôler. À accepter que la performance sportive n'a aucun sens si le corps qui la porte est en train de s'éteindre de l'intérieur.